Esta crónica se adentra en el corazón de esos relatos inmortales: los mitos y leyendas que, generación tras generación, siguen tejiendo el tapiz invisible de nuestra identidad. Prepárense para cruzar el umbral donde la ficción se confronta así misma y el miedo es la única regla.
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Dicen que el Corso Rodríguez había estado tomándose unos tragos en Palenque aquella noche. Ya pasaban las dos y media de la madrugada cuando decidió irse para su casa. Vivía por el barrio Kennedy, así que optó por irse a pie.
Cruzó la plaza, tomó la calle de los bancos, aunque en contravía, y siguió su camino. Al llegar a la carrera octava, justo por donde queda el sitio conocido como Mickey Mouse, tropezó con algo inesperado: una mujer en medio del callejón.
Sintió un aire helado recorrerle el cuerpo, como si una brisa fría lo envolviera de repente. No le dio mucha importancia; iba contento, silbando una canción que había escuchado toda la noche en la discoteca. Pero al estar frente a la mujer, notó algo raro: su semblante era pálido, casi sin vida.
—¿Le ocurre algo, señora? —le preguntó.
Ella no respondió. Simplemente le extendió una cerveza en lata que tenía en la mano. El Corso, sin pensarlo mucho, se la recibió y se la tomó de dos sorbos. En ese instante, la mujer desapareció ante sus ojos.
Hasta ahí recuerda él.
A la mañana siguiente, lo encontraron en la galería, completamente desnudo y lleno de arañazos, como si hubiese peleado con un gato. Despertó confundido, corriendo de un lado a otro mientras gritaba:
—¡La mujer! ¡La mujer del callejón!
Los vendedores ambulantes y mototaxistas pensaron que estaba loco. Pero un viejo que estaba en la esquina se acercó, escuchó lo que decían y habló con él. Luego, con voz baja, comentó:
—Posiblemente fue la mujer de la Sexta.
Contó que esa mujer había sido raptada años atrás por unos borrachos que la llevaron en una moto hacia Mickey Mouse. La violaron, le robaron todo y, cuando intentó resistirse, la apuñalaron dos veces en el abdomen. Murió poco después en la Clínica del Cesar.
Desde entonces, dicen que su alma vaga por ese callejón, esperando a los borrachos que se atreven a cruzarlo de noche. Les ofrece una cerveza… y a veces, solo a veces, se los lleva con ella, en su venganza eterna.
Por Juan David Carrillo, estudiante de Comunicación Social de la Andina
